Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel faible, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette rond chasse par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à bien voix basse au positionnement du fusée, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait encore une fois les allégories taillés sur la joyau, dans le escroquerie des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, caché entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un homme dont l'appellation était murmuré avec autant de trac que de sérénité. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des initiales et du glaçon, mais plus encore, il était un maître des runes, un gardien de la compréhension profonde ancien. Ses main, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient chaque jour les aînés caractères qu’il étudiait, recherchant à bien décamper leurs symboliques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture sacrée du seigneur. Les auspices n’étaient pas de simples initiales : elles formaient un style artistique secret, une clé permettant d’ouvrir les portes du destin. Magnus les poinçonnant sur des morceaux de rêve, les jetait au sol et observait leur diable, passant en revue dans leur fouillis apparent l’ordre anonyme du monde. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait limitrophe de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une gueule vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole ignoré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre saisons, une information perdu entre les brumes du passé et les ombres de le futur. Il plongea la index dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le cible de la table, observant leur agencement avec une soin fiévreuse. Les symboles chaque jour lui apparaissaient : Fehu, la fric ; Algiz, la défense ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun présente ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un mémoire. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui prononcer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à amarrer votre propre avenir.

L’aube se levait à épreuve sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, le regard perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un message venu d’un autre ères, une volonté profonde voilé qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en perspective. Le monolithe qu’il avait vu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui marqué par la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un secret que les baby-boomers avaient obligatoire mettre en sommeil aux années prochaines. l'allee qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les galeries profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait incomparablement correctement. Après une multitude de heures de position, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pierres. Il s’arrêta, le conscience suspendu. L’endroit était solide comme dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, grande, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à colle visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une intention. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant miette à miette les inscriptions ésotériques. Les fournisseurs étaient secretes, précises, tracées par une majeur qui savait que ces messages devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une commode histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un talent que les aînés avaient voulu couper de la souvenance des individus. Le cercle de pendentifs n’était pas un endroit gothique. C’était un empreinte. Et Magnus venait d'inciter son illuminé.